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    那是他曾经的“王座”。

    现在，上面光秃秃的，只有一块裸露的、略显陈旧的床板。没有被褥，没有枕头，没有他曾经引以为傲、叠得棱角分明的“豆腐块”。

    空空如也。

    像一个被遗忘的角落，又像一个无声的宣告：

    这里，已经换了主人。

    赵铁锋站在门口，握着背囊带子的手，指关节因为用力而微微发白。

    他盯着那块光秃秃的床板，胸口那刚刚愈合的肋骨似乎又开始隐隐作痛，但更痛的，是一种被彻底驱逐、被无情替代的屈辱感。

    王昊天……你倒是真不客气啊！

    老子一走，就连铺盖卷都给我清空了？！

    他深吸一口气，强行压下喉咙里翻涌的腥甜和暴怒的冲动。

    不能急。

    现在发火没用。

    人都不在。

    他拎着背囊，走到那张空床板前，将沉重的背囊“咚”一声扔在地上，激起一小片灰尘。

    然后，他缓缓坐下，手掌摩挲着冰凉粗糙的床板纹理。

    沉默了片刻。

    忽然，他像是下定了某种决心，猛地站起身，动作因为牵动伤处而略显滞涩，但他不管不顾。

    他打开自己的迷彩大背囊，从里面拿出一套崭新的、还带着包装袋的军用床单、被套、枕巾，又费力地扯出他从军医院带回来的、洗得发白的军被和棉花垫褥。

    他开始铺床。

    动作有些笨拙，毕竟伤后手臂力量尚未完全恢复，且久未亲自动手。

    但他做得极其认真，甚至带着一种近乎偏执的郑重。

    抖开床单，四个角拉平，抚平每一道褶皱。

    铺上垫褥，仔细拍打，确保平整。

    展开军被，对折，再对折，手指沿着折痕用力压实，开始尝试叠出那个久违的“豆腐块”。

    虽然因为被芯蓬松和手生，叠出来的形状远不如从前标准，甚至有些歪斜，但他一遍遍地调整，额头渐渐渗出细密的汗珠。

    他就这么沉默地、固执地整理着内务，仿佛在进行一场无声的仪式，一场宣告“我回来了”的仪式。

    板房里静得只有他粗重的呼吸声，和布料摩擦的窸窣声。
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